Возвращение в Крым. Возвращение на родину.
Возвращение в Крым.
Возвращение на родину.
ВОЗВРАЩЕНИЕ В КРЫМ
Я примерял приморский город
Не как примерный раб портных,
А как портной: рукав распорот,
На месте пуговицы — штрих.
Тропой неровных очертаний
Я продвигался. И проник
Туда, куда причастный тайнам
Обычно ходит напрямик.
И здесь, как в первый день Творенья,
Среди каштанов и витрин
Я принял верное решенье
И раскроил свой габардин.
И проступил приморский город
На карте пройденных широт
Корявой струйкою за ворот,
Солёным потом на живот.
Руины, портики и арки
Взорвались красками времён
И белозубые татарки,
Ещё лишённые имён,
Уже приобрели различья:
У этой — резкое лицо,
У той — произношенье птичье
И в брови плат заподлицо.
Неразрешённые загадки,
Незавершённые стихи —
Здесь всё переплелось украдкой
В бурлеске праздной чепухи.
Песчаник, выщербленный ветром,
Собор, мечеть и шаурма,
Высокий лоб под серым фетром
И череп, лысый от ума,
Трамвайный парк за водокачкой,
Трёхцветный флаг на ветерке,
И дама с маленькой собачкой,
И я с тетрадкою в руке.
Я не был здесь, признаться, долго.
Моим прибежищем была
То Обь, то Сухона, то Волга,
То лужа на краю села.
Я беспонтово жил без Понта.
И вот она — родная ширь:
Морская даль до горизонта
И солнца южного имбирь.
Далёкий голос муэдзина —
Как рыба в овощном рагу.
Крою остатки габардина
На старом крымском берегу…
2014 г.
ВОЗВРАЩЕНИЕ НА РОДИНУ
Я посетил родимые места…
С. Есенин
Я посетил родимые места —
Не те, куда рвалась душа Серёги,
А те, где тажеранская верста
Равна куску асфальтовой дороги.
Где слух ласкает слово «Мадархан»,
Где, сотрясая воздух звуком медным,
Я каждый мною встреченный бурхан
Готов просить о чём-то заповедном.
Где горизонт, очерченный хребтом
И не подвластный букве и цыфири,
Напоминает нехотя о том,
Что я рождён и выращен в Сибири.
Где, суетному веку вопреки,
Из года в год неспешно, терпеливо
Сползают вниз дощатые балки
К тугой петле Куркутского залива.
Где ноги устают не от ходьбы,
А руки норовят сложиться в крылья,
Где ничего не просишь у судьбы,
Но и не воешь ночью от бессилья.
Я снова здесь. Покатые гольцы
Меня встречают радостно, как друга.
А мимо пролетают Еланцы,
Где я однажды чуть не спился с круга.
Село Куреть лежит в туманной мгле,
Косая Степь с годами не спрямилась.
О, сколько раз на той, чужой земле
Мне это снилось, снилось, снилось, снилось…
Я вскакивал от мысли: «я живу!»,
К окну бросался, как к бутылке водки,
И видел малахольную Москву
Сквозь контур обязательной решётки.
И этот зарешёченный пейзаж,
На жизнь мою наброшенный небрежно,
Здесь и сейчас растаял, как мираж, —
Неторопливо, тихо, неизбежно…